Все мы не раз сталкивались с чудесными совпадениями. Или подумав о чем-то однажды, спустя короткое время встречаем объект своих размышлений то тут, то там. Это можно объяснить довольно просто: вокруг нас и раньше были совпадения, и раньше мы видели вещь, на которой сейчас, кажется, сошелся весь свет. Просто мы не фокусировались на этом, пропуская мимо глаз и ушей, как смазанный фон на замыленном снимке.
Но есть что-то сильное, что потрясает не масштабами, а энергией совпадения, словно сама вселенная приложила свои черные руки и сплела паутину, в которой конечно же завязаны люди.

Мой брат всегда твердил, что лучший подарок - это книга. Этому правилу он не изменяет всю свою жизнь и благодаря ему я собрала приличную библиотеку. Не все книги приходились по душе, но была одна, которую я полюбила больше Гарри Поттера. Будучи маленькой девочкой я не сильно любила читать, но взяв в руки повести Крапивина я словно с головой проваливалась в мир полный звонкого смеха, солнца, робости, искренности, настоящей детской дружбы, простой и бескорыстной. Моя планка человеческого идеала задралась до небес, и я бесконечно любила героев этих книг.
Пройдет немало времени, окружающая действительность не раз отвесит оплеух, а я так и продолжу оставлять вокруг себя людей, похожих на героев этих книг, даже того не осознавая.
Еще больше времени пройдет до того момента, как я съездив в Крым, решусь выложить на странице пост о нем и о любимом писателе. Писателе, который поселил этот полуостров в мою голову, раскрасил красками, осветил солнцем и наполнил ароматами моря и коричневых, как доска, мальчишечьих худых спин. Утром я покажу фотографии отцу Димы, мы начнем говорить о пленке и о тысяче других вещей, я поймаю нужную волну и без труда напишу текст к альбому. Каким то чудом меня найдет сообщество Владислава Крапивина, и сделает репост этой записи себе. И много-много людей, которые, наверное, как и я читали повести, выдумывали и дружили, боролись с хамством и несправедливостью увидели те же картинки из тех же книг. Да, в масштабах целой планеты это крупицы, но в масштабе человеческой жизни столько единомышленников - это сундук с драгоценностями. Позже, уже вечером, мы с семьей Димы будем сидеть на полу в зале и смотреть кассеты со старыми записями, где маленький он, его сестренка, молодые родители и их друзья. И отец расскажет историю про парня со звонким голосом по имени Прохор, чья дорога привела его к краю балкона в многоэтажке. Про очень доброго и деликатного парня, который душевно и очень красиво пел. Пел мрачные песни собственного сочинения. И пел песню, которая запомнилась больше всего, на стихи "кажется Крапивин зовут писателя, там про барабанщика". И вот круг замкнулся, и вселенная вернула нить ко мне в руки.

Совпадения случаются на каждом шагу, большие и маленькие. Но бывают вещи настолько сильные и светлые, что эта волна прокатится по всему свету, сквозь времена и поколения, сквозь политику и социальный строй, и объединит пусть не физически, но, что важнее, мыслями.

Когда мы спрячем за пазухи
Ветрами избитые флаги
И молча сожжём у берега
Последние корабли,
Наш маленький барабанщик
Уйдёт за вечерним солнцем
И тонкой скользящей льдинкой
Растает в жёлтой дали.
От горького пепелища,
От тёмных пустых переулков,
Где бьют дожди монотонно
По крышам, как по гробам,
От эха, что волком рыщет
В развалинах злых и гулких,
Наш маленький барабанщик
Уйдёт, не сдав барабан.
Уйдёт в синий край рассвета —
Там звонкая память детства,
Как смуглый от солнца мальчишка,
Смеясь, бежит по траве.
Там людям не целят в спину.
Там правда — для всех едина.
Там, если враг — то открытый,
А если друг — то навек.
Но есть утешенье, как будто
Последний патрон в обойме,
Последняя горькая радость,
Что был до конца он прав.
И вот потому над планетой
Шагает наш барабанщик,
Идёт он, прямой и тонкий,
Касаясь верхушек трав…
Владислав Крапивин, 1972 г.